Y.L. (pour skier) : C’est plus efficace comme ça.

C.P. : L’efficacité, c’est pour les faibles.

Y.L. : Cyril, tu sais parler anglais ?

C.P. : Oui, je parle anglais.

Y.L. : Bravo, tu peux aller passer l’aspirateur.

A.G. : Qu’est-ce qui t’arrive Cyril ? Tu ne dis rien.

C.P. : J’étais en communication avec ma conscience qui demeure dans une autre galaxie, derrière le Nuage de Magellan.

G.L. : Oui, Cyril.

S.P. : Cyril, tu es mon ami ?

C.P. : Non, je ne sais pas parler anglais.

S.P. (sortant le rosé) : Comme tu veux...

C.P. : Tu es mon ami.

R.L. : Je suis le dinosaure qui mange l’œuf.

A.G. : Mais tu es fou Ronan ! Tu es sorti sans te couvrir !

R.L. : Je suis l’oviraptor. Je mange l’œuf !

Y.L. (en voiture) : Mais qu’est-ce qu’il a à se traîner à 30 km/h celui-là ? Je parie qu’il n’a pas assez de chevaux.

C.P. : Sale pauvre !

Y.L. : Le système antipollution vient de tomber en panne. La voiture consomme plus d’essence et pollue plus.

C.P. : Salaud.

C.P. : D’après mes calculs, nous avons fait un long voyage aujourd’hui.

G.L. : C’est quoi un long voyage par rapport aux années-lumières du Nuage de Magellan ?

C.P. : Je parle par rapport à vos consciences de mortels.

G.L. : Oui, Cyril.

C.P. : Il y a 78% de chances que la voiture de Yannick ait connu un incident mécanique aujourd’hui.

G.L. : Il y a 50% de chances que tu termines le voyage à pied. Parle, pour retarder l’échéance !

A.G. : Ah, il ne dit plus rien...

Lorsqu’ils parlent de l’Afrique, Hemingway et son épigone Ruark ne disent en général qu’un tas de conneries. Ou, pour utiliser une expression plus imagée, ils ont de la merde plein les yeux et ça les empêche de voir plus loin que le bout de leur stylo-bille. Mais il leur arrive parfois de faire des remarques intelligentes : ainsi lorsqu’ils relèvent que les animaux, et en particulier les panthères, lâchent un jet de sperme quand ils sont sur le point de succomber à une mort violente. L’éjaculation étant alors une forme de protestation du corps contre la mort. Les cellules veulent vivre éternellement, et elles essayent d’imprégner l’atmosphère d’une ultime copulation, pour se perpétuer, quand elles sentent que la mort est proche.

La nuit, silencieuse, engloutissait la ville. Presque personne ne se risquait dans les ruelles humides, sauf les sbires de l’ANCC qui patrouillaient dans leurs voitures rouges.

Jean se glissait dans les zones d’ombre lorsque les phares fantomatiques d’une bagnole de l’ANCC crissèrent sur le bitume. Il se dirigeait vers un hôpital abandonné, ultime asile pour les parias comme lui. Là-bas, il retrouverait ses amis, la plupart diplômés de l’ESIDI comme lui. Il n’était qu’à un pâté de maison de la cachette lorsqu’il vit le danger pourpre et bruyant qui fonçait sur lui.

Il n’avait aucune possibilité de fuite, coincé contre un mur, aveuglé par l’incendie des phares. Alors il s’avança hardiment. Les freins hurlèrent. De la bagnole surgirent deux agents de l’ANCC en uniforme rouge orangé.

Heureusement, son père lui avait prêté sa carte magnétique pendant sa convalescence. Son père, spécialiste international des gastéropodes auvergnats, était certain de conserver son travail. Jean brandit la carte. Mais l’agent patibulaire auquel il l’avait confiée, non content de l’examiner à l’œil nu, l’emmena dans la voiture. Jean comprit qu’il était perdu. Le scanner détecterait la fine pellicule de zorzonium qui déréglait l’identificateur psychique.

Il tenta le tout pour le tout. D’un coup de pied bien placé il plia en deux l’agent qui le surveillait, puis s’enfuit plus vite qu’il n’aurait cru possible. Sprint. Derrière lui, déclic. Éclair. Tonnerre. Mort.

L’agent rangea son flingue, satisfait. Il était payé au rendement. Un bac +3 sans travail valait une bonne prime à l’Agence Nationale Contre le Chômage.

(1993)